Utopía

La verdad es que no se si será angustia, pena, ansiedad, cansancio, entendimiento, miedo, incertidumbre...el tiempo me traspasa, me penetra, me avasalla, me deja, me vuelve a atacar, me rejuvenece, me da otra oportunidad (una vez más). Siento que no puedo conmigo, ni con nadie... veo que puedo, que (no) tengo el control, que se apodera de mi, que no soy yo, que si, no cabe la menor duda, que soy yo, que no sé nada , que (no) quiero entender, que te quiero, que no se lo que quiero, que te necesito, que no estás, que existís (en mi mente), que ya no te tengo, que te anhelo, que sos sólo una fantasía que encuentro en los demás (a veces, siempre).

Por que?

Por que nascemos para amar,se vamos a morrer?
Por que morrer se amamos?
Por que falta sentido
ao sentido de viver, amar , morrer?

Carlos Drummond de Andrade

Despedida

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte ,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.
J.L. Borges